Baba Jaga

Die Geschichte

Als ihre Mutter im Sterben lag, war Wassilissa acht Jahre alt.

Die Mutter rief sie ans Bett und gab ihr eine Stoffpuppe, klein wie eine Hand. „Behalte sie immer bei dir“, sagte sie. „Zeige sie niemandem. Wenn du Hilfe brauchst, gib ihr ein Stückchen Brot zu essen und frag sie um Rat. Sie wird dir helfen.“ Dann schloss sie die Augen und öffnete sie nicht wieder.

Wassilissas Vater heiratete wieder. Die neue Frau hatte zwei Töchter, und alle drei hassten Wassilissa, weil sie gut und schön war. Sie luden ihr von morgens bis abends Arbeit auf, in der Hoffnung, sie würde sich erschöpfen oder krank werden oder verschwinden. Aber jede Nacht gab Wassilissa der Puppe ein Stückchen Brot, erzählte ihr von ihrem Tag, und am Morgen war die Arbeit getan, die Felder gehackt, der Brunnen gefüllt, der Ofen angezündet.

In einem Herbst musste der Vater zu einer langen Reise aufbrechen. Stiefmutter und Stiefschwestern zogen in ein Haus am Rand des Waldes, an einen Ort, wo, wie man sagte, Baba Jaga wohnte.

An einem Abend, als es dunkel war, löschte die Stiefmutter die einzige Kerze im Haus.

„Wie nachlässig“, sagte sie. „Das Feuer ist ausgegangen. Wassilissa, geh zu Baba Jaga und hol einen glühenden Span.“

Die Stiefschwestern lächelten lautlos. Sie wussten, wer am Ende dieses Waldes wohnte. Sie wussten, dass niemand von dort zurückkehrte.

Wassilissa steckte die Puppe in die Tasche und ging los.

Der Wald war schwarz. Die Kiefern waren so hoch, dass der Mond nicht hineinkam. Man hörte nur das Knistern der Zweige und manchmal einen langen Atemzug zwischen den Bäumen, der der Wind sein konnte. „Was soll ich tun?“ fragte Wassilissa leise. Die Puppe in der Tasche flüsterte: „Hab keine Angst. Folge dem Pfad.“

Sie ging die ganze Nacht. Im Morgengrauen ritt ein weißer Reiter auf einem weißen Pferd an ihr vorbei und verlor sich zwischen den Bäumen: Der Tag kam mit ihm. Als die Sonne aufging, ritt ein roter vorbei, auf einem roten Pferd, das wie eine Flamme galoppierte. Am Abend öffnete sich der Wald, und Wassilissa sah die Lichtung.

Sie war von einem Zaun umgeben. Aber er war nicht aus Holz: Er war aus Knochen gemacht. Lange Knochen, gekrümmte Knochen, ineinander geflochten wie die Zweige einer Weide, und auf jedem Pfahl saß ein Totenschädel mit weit aufgerissenen Augenhöhlen. Das Tor hatte Beine statt Angeln, Arme statt Riegeln und einen Mund mit spitzen Zähnen statt des Schlosses.

Mitten auf der Lichtung stand eine Hütte. Sie ruhte nicht auf dem Boden: Sie stand auf zwei Hühnerbeinen, groß, mit Krallen, und bewegte sich ab und zu langsam hin und her, als atmete sie.

Gerade da ritt ein dritter Reiter vorbei, schwarz auf einem schwarzen Pferd, und verschwand hinter dem Tor. Die Nacht fiel. Und plötzlich leuchteten die Augen der Schädel auf.

Einer nach dem anderen glühten sie in rötlichem Licht, das alles beleuchtete. Wassilissa stand reglos. Sie hörte ihr Herz laut in den Ohren schlagen.

Dann hörte man ein Rauschen im Wald. Ein Geräusch von Dingen, die zerbrechen. Ein Pfiff.

Über den Bäumen erschien ein eiserner Mörser, groß wie ein Fass, der durch die Luft flog. Im Mörser stand eine sehr große, sehr magere Alte, mit langer, krummer Nase, eisernen Zähnen und Beinen dünn wie Stöcke. Sie ruderte mit einem Stößel durch die Luft und tilgte hinter sich mit einem Besen die Spuren ihres Weges.

Es war Baba Jaga.

Sie landete vor dem Tor. Sie schnupperte in der Luft. „Fu, fu, fu!“ sagte sie. „Ich rieche Russengeruch! Wer ist da?“

Wassilissa trat vor, mit niedergeschlagenen Augen, und verneigte sich. „Ich bin es, Großmütterchen. Meine Stiefmutter hat mich geschickt, dich um etwas Feuer zu bitten.“

„Ich weiß, ich weiß“, sagte die Alte, und ihre Stimme war ein Knarren. „Gut. Du bleibst und dienst mir, und dann gebe ich dir, was du suchst. Aber wenn du nicht gut tust, was ich dir sage, fresse ich dich.“

Sie traten ein. Die Hütte schwankte. Baba Jaga setzte sich an den Tisch und befahl Wassilissa, ihr alles aufzutragen, was im Ofen war: Fleisch, Brühe, Suppe. Sie aß fast alles auf, ließ Wassilissa ein Stück Brotkruste übrig. Dann sagte sie, bevor sie zu Bett ging:

„Morgen, wenn ich fortgehe, musst du den Hof fegen, das Haus kehren, das Abendessen kochen und die Wäsche waschen. Dann trenne die Getreidekörner von der Erde und die Mohnsamen vom Staub. Eines nach dem anderen. Wenn ich zurückkomme, muss alles getan sein. Sonst ...“ Und sie ließ die eisernen Zähne zuschnappen.

Wassilissa, allein geblieben, gab der Puppe die Brotkruste. „Weine, weine“, flüsterte die Puppe. „Dann schlaf. Die Nacht ist weiser als der Tag.“

Am Morgen fuhr Baba Jaga im Mörser davon. Der Hof war sauber, das Abendessen fertig, die Wäsche aufgehängt, das Getreide von der Erde getrennt, die Mohnsamen in ihrem Körbchen. Die Alte schaute bei ihrer Rückkehr und fand nichts auszusetzen. Sie brüllte: „Wer hat dir geholfen?“

„Der Segen meiner Mutter, Großmütterchen.“

Die Alte riss die Augen auf. „Fort von hier!“ brüllte sie. „Ich will keine Gesegneten in meinem Haus!“

Sie riss einen Schädel vom Zaun, steckte ihn auf einen Stock und reichte ihn ihr. Er hatte noch glühende Augen.

„Nimm dein Feuer. Das wolltest du.“

Wassilissa nahm ihn, verneigte sich und lief hinaus. Der Schädel leuchtete vor ihr wie eine Laterne und erhellte den Pfad. Im Morgengrauen war sie zu Hause.

Stiefmutter und Stiefschwestern warteten auf sie, ohne Kerzen und ohne Feuer, seit sie fortgegangen war. Als sie den Schädel sahen, blieben sie mit offenem Mund stehen. Die Augen des Schädels starrten sie an. Wohin sie sich auch wandten, wohin sie sich auch versteckten, diese Augen folgten ihnen und brannten.

Am Morgen blieb im Haus nur ein Häufchen Asche übrig.

Wassilissa begrub den Schädel im Garten und rührte ihn nie wieder an.

Der Wald blieb inzwischen, wo er war. Und noch heute, erzählt man, hört man in manchen windigen Nächten, wenn die Kiefern knarren und der Mond nicht hineinkommt, von weitem ein Knarren, das Geräusch eines Mörsers, der über den Bäumen fliegt, und eine dünne Stimme, die in der Luft schnuppert: „Fu, fu, fu. Ich rieche Russengeruch.“

Wer sie hört, schließt gewöhnlich die Tür. Und geht nicht hinaus, um Feuer zu holen.