Die Masciara

Die Geschichte

In jedem Dorf Lukaniens gab es bis vor wenigen Jahrzehnten eine Tür, an die man abends klopfte, wenn niemand hinsah.

Es war die Tür der Masciara.

Das Wort kommt von „Magie“ und bedeutet die Frau, die weiß. Nicht die Hexe der Märchen mit Besen und schwarzer Katze. Eine echte Frau aus Fleisch und Blut: eine Nachbarin, eine Bäuerin, eine Weberin, die Kräuter, Gesten und Worte kannte, die andere nicht kannten. Die Quellen beschreiben sie mit einem Satz, der alles sagt: eine Gestalt zwischen Heilerin und Hexe. Gefürchtet, respektiert und, wenn die Dinge schlecht liefen, befragt.

Um zu verstehen, warum die Leute an diese Tür klopften, muss man verstehen, was sie von der Welt dachten.

Damals war das Leben in Lukanien hart. Die Felder gaben wenig, die Krankheiten nahmen die Kinder fort, der Arzt war weit weg, und die schlimmen Dinge kamen ohne Erklärung. An einem Tag ging es dir gut, am nächsten nicht. Und man brauchte eine Art, das Warum zu sagen.

Die Art war der Affascino.

Der Affascino war eine besondere Art des bösen Blicks. Man glaubte, ein Mensch könne einen anderen krank machen, auch ohne es zu wollen, nur mit einem Blick: einem Blick voller Neid, übermäßiger Bewunderung, Begehren. Es genügte, dass jemand mit zu vollen Augen ein schönes Kind, eine reiche Ernte, ein Haus ansah, dem es gut ging. Und wer angesehen worden war, begann sich schlecht zu fühlen.

Die Anzeichen waren erkennbar. Ein Ring um den Kopf, wie ein enges Band. Eine Müdigkeit, die bis in die Knochen reichte. Gähnen, eines nach dem anderen, ohne es aufhalten zu können.

Dann ließ die Familie die Masciara rufen.

Stellen wir uns die Szene vor. Es ist Abend, in einer niedrigen Küche. Eine alte Frau mit einem Tuch auf dem Kopf tritt lautlos ein. Sie setzt sich neben den Kranken. Sie sieht ihn lange schweigend an. Sie fragt, seit wann es ihm so geht. Sie fragt, wem er begegnet ist. Dann beginnt sie in aller Ruhe zu tun, was sie kann. Ich kann dir nicht sagen, was sie sagte: Ihre Worte waren privat, von Mund zu Mund weitergegeben, manchmal von der Mutter zur Tochter, manchmal von einer Masciara zu einem auserwählten Mädchen. Die Gelehrten, die sie gehört haben, haben sie aufgeschrieben, aber wir geben sie nicht wieder.

Eines aber wissen wir: Die Leute fühlten sich danach besser. Und oft war es wahr.

Denn die Masciara heilte nicht nur den Körper. Sie heilte die Angst. Sie erklärte einer Familie, dass das, was geschah, einen Namen, eine Ursache und ein Heilmittel hatte. Sie gab einem Schmerz, der sonst stumm geblieben wäre, einen Rahmen.

Das bemerkte ein großer Gelehrter, Ernesto de Martino, ein neapolitanischer Ethnologe. In den Fünfzigerjahren bereiste er mit einer Gruppe von Forschern die Dörfer der Basilikata und hörte die Masciare, die Kranken, die Familien an. Er zeichnete die Formeln im Dialekt auf, beschrieb die Riten. Und 1959 veröffentlichte er ein Buch, „Der Süden und die Magie“.

De Martino wollte nicht feststellen, ob die Magie wahr oder falsch war. Ihn interessierte eine andere Frage: warum diese Menschen das Bedürfnis hatten, daran zu glauben. Seine Antwort ist eine der schönsten Ideen der italienischen Anthropologie. Für ihn war die Magie eine Technik, um sich gegen die Unsicherheit zu verteidigen, gegen das, was er „das Negative“ nannte: die immer gegenwärtige Möglichkeit, dass die Dinge schlecht laufen, dass einem die Welt auf den Kopf fällt. In einem armen, vergessenen Süden war diese Technik die einzige Verteidigung, die viele Menschen hatten.

Unter den bekannteren Masciare nennt De Martino eine, die man „Cattre“ nannte; und man erinnert sich auch an Maddalena La Rocca, Bäuerin und Weberin.

Das für diese Geschichten berühmteste Dorf ist Colobraro, ein Städtchen mit etwas mehr als tausend Einwohnern, sechshundert Meter über dem Tal des Sinni gelegen. Die Nachbardörfer nennen es „chille paise“, dieses Dorf, weil es Unglück bringe, seinen Namen auszusprechen. Man erzählt, in den Vierzigerjahren habe ein Podestà bei einer Versammlung die Anwesenden gewarnt, dass ein Kronleuchter fallen werde, wenn sie nicht die Wahrheit sagten. Und der Kronleuchter fiel. Es ist eine Anekdote, die nie jemand überprüfen konnte. Aber Colobraro hat sie behalten.

Ja, es hat sogar ein Fest daraus gemacht. Heute füllt sich das Dorf im Sommer mit Zuschauern, die einem Theaterstück durch die Gassen folgen, „Sogno di una notte a Quel Paese“ („Traum einer Nacht in Diesem Dorf“). Es gibt Masciare, Briganten, Werwölfe. Tausende von Menschen, in wenigen Abenden. Und die Region erkennt es unter den immateriellen Gütern der Basilikata an.

Die Masciara ist inzwischen aus den Häusern verschwunden. Aber sie bleibt in der Erinnerung, als eine Gestalt, die uns an etwas Einfaches erinnert: dass hinter jedem Aberglauben eine wirkliche Angst steht und hinter jedem Ritus ein Mensch, der einem anderen helfen wollte.