Der Salvanèl

Die Geschichte

Im Fassatal gab es einst einen Hausierer, der alles an jeden verkaufen konnte. Kämme, Bänder, Nadeln, Knöpfe, Heiligenbildchen, ein Taschenmesser. Er ging von Dorf zu Dorf mit der Last auf dem Rücken, so schwer, dass die Riemen ihm zwei Furchen in die Schultern gegraben hatten.

An diesem Tag stieg er auf einem Pfad mitten durch den Wald hinauf, und der Wald war so still, dass er seinen eigenen Atem hörte.

Zu still. Die Tannen standen reglos, ohne dass sich ein Blatt bewegte, als hielten alle den Atem an, um nicht zu lachen.

„Seltsam“, brummte der Hausierer. „Hier ist jemand, der mich ansieht.“

Es war niemand da. Bis in der Kurve auf dem Felsblock neben dem Pfad ein Männlein erschien.

Es war klein, mit glänzenden Augen. Es sah aus wie einer, der einen Witz weiß und ihn sich aufspart. Es vergnügte sich damit, die Leute zum Narren zu halten, man sah es daran, wie es die Hände hinter dem Rücken hielt.

„Guten Tag, Händler“, sagte es. „Du siehst müde aus.“

„Das bin ich“, antwortete der Hausierer. „Und ich habe wenig verkauft.“

„Dann mache ich dir ein Geschenk.“ Das Männlein zog hinter dem Rücken eine Schnupftabakdose hervor, rund, aus Holz, mit fest geschlossenem Deckel. „Es ist Bergtabak. Der beste. Mach sie heute Abend auf, wenn du Rast machst, und du wirst sehen.“

Der Hausierer war nicht dumm. Er wusste, dass niemand etwas umsonst schenkt, vor allem nicht in den Wäldern. Aber er wusste auch, dass es gefährlicher ist, ein Geschenk abzulehnen, wenn ein Wesen einen so ansieht, als es anzunehmen. Er nahm die Dose, bedankte sich und steckte sie in die Tasche.

Als er die Augen wieder hob, war auf dem Felsblock niemand mehr. Nur ein wenig Moos, das schwankte, als wäre gerade jemand heruntergesprungen.

Er ging bis zum Abend. Ab und zu hörte er in der Tasche ein kleines Geräusch, tick, tick, wie ein Fingernagel auf Holz. Er tat, als merke er nichts. Als es zu dämmern begann, hielt er unter einem Felsen an, machte ein kleines Feuer, aß das Brot und den Käse, die ihm geblieben waren, und dann kam ihm, ob er wollte oder nicht, die Dose wieder in den Sinn.

Er holte sie hervor. Er drehte sie um. Sie war leicht, fast leer.

„Ein wenig Tabak hat noch niemandem geschadet“, sagte er laut, um sich Mut zu machen.

Und öffnete den Deckel.

Einen Augenblick geschah nichts. Dann kam aus der Dose eine Hand heraus, groß wie ein Knopf. Dann ein Arm. Dann eine rote Zipfelmütze, dann ein schlaues Gesichtchen, dann ein rotes Jäckchen, rote Hosen, rote Schühchen. Ein Männlein, von Kopf bis Fuß rot, so groß wie eine Kerze, das sich streckte wie einer, der zu lange geschlafen hat, und sich auf den Rand der Dose setzte, die Beine baumelnd.

„Endlich!“, sagte es. „Was für eine Langeweile da drin. Man kann nicht einmal einen Schluck Milch trinken.“

Der Hausierer atmete nicht mehr.

Der Salvanèl, denn er war es, sah ihn mit einem sehr zufriedenen Ausdruck an. Er war der Kobold des Waldes, der, der nachts in die Ställe ging, um die Milch der Hirten zu trinken, der, der die Wanderer foppte, der, der zornig wurde, wenn jemand eine Blume abriss, einen Baum fällte oder ein Feuer unachtsam anzündete. Und jetzt war er hier, eine Handbreit von seiner Nase entfernt.

„Weißt du, was ich jetzt tun muss?“, fragte der Salvanèl lächelnd. „Ich muss dir danken, weil du mich herausgelassen hast. So funktioniert das. Sag mir, was du dir wünschst, ich werde es dir geben.“

Ein Wunsch. Dem Hausierer wurden die Knie butterweich. Ihm fielen all die Geschichten ein, die er im Winter in den Ställen gehört hatte: die von dem, der einen Beutel voll Gold wollte und mit einem Beutel voll Steine herauskam; die von dem, der nie sterben wollte und sich als Baum wiederfand. Bei Kobolden, dachte er, sind Wünsche keine Geschenke: Sie sind Fallen mit Schleife.

„Also?“, sagte der Salvanèl und klopfte mit einem Füßchen auf das Holz. „Ich habe nicht die ganze Nacht. Doch, die habe ich, und sie gefällt mir. Aber du siehst aus wie einer, der es eilig hat.“

Der Hausierer sah den Kobold an. Er sah das Feuer an. Er sah die Dunkelheit ringsum an.

Und dann tat er das Einzige, was ihm vernünftig schien.

Er schloss den Deckel. Mit einem trockenen Schlag, tack, wie man eine Mausefalle schließt.

Aus der Dose kam ein beleidigtes Stimmchen: „He! Aber ich habe noch nicht gesagt ...“

Der Hausierer hörte nicht zu. Er sprang auf, die Dose fest in den Händen, und suchte mit den Augen einen Platz, wo er sie verschwinden lassen konnte. Etwas weiter, in der Felswand, war eine Spalte, eng und schwarz, einen Arm tief. Er rannte hin, stieß die Dose mit aller Kraft hinein und hörte sie hinabrutschen, hinab, hinab, gegen die Steine schlagend, immer ferner, bis das Geräusch erlosch.

Er blieb reglos, das Herz in der Kehle klopfend, und lauschte.

Nichts. Nur der Wind, der endlich wieder durch die Tannen zu wehen begonnen hatte, und das Feuer, das leise knisterte.

Manche erzählen, der Hausierer habe in dieser Nacht kein Auge zugetan. Er wartete auf ein Stimmchen, ein Tick-tick, ein Lachen. Aber am nächsten Tag und am übernächsten und auf dem ganzen Rest der Reise hörte man nichts mehr.

Vom Salvanèl erfuhr man nie wieder etwas. Weder, wohin er gekommen war, noch, ob er noch dort war, tief im Fels, mit seiner roten Mütze und seinem Durst nach Milch. Ob er auf jemanden wartete, der mehr Mut hatte oder mehr Fantasie oder der ihn wirklich um etwas bat. Oder ob er sich gelangweilt, einen anderen Ausgang gefunden hatte und in den Wald zurückgekehrt war, um zu tun, was ihm am besten gelang: Streiche.

Und der Hausierer? Er verkaufte noch viele Jahre Kämme und Bänder. Aber jedes Mal, wenn ihm in Winterabenden im Stall jemand eine Prise Tabak anbot, schüttelte er den Kopf und antwortete immer auf dieselbe Weise.

„Nein, danke. Ich habe aufgehört. Es kommen Dinge heraus.“