Die Benandanti

Die Geschichte

Es gibt eine Wahrheit, die die Historiker in einem Archiv in Udine, unter den alten Papieren der Inquisition, wiedergefunden haben. Die Wahrheit ist, dass es im Friaul vor viereinhalb Jahrhunderten Bauern gab, die überzeugt waren, Krieger zu sein.

Nicht am Tag, natürlich. Am Tag hackten sie, molken, brachten das Korn zur Mühle, wie alle. Aber viermal im Jahr, in den Nächten, die die Kalender Quatember nannten, geschah etwas Seltsames.

Bevor ich erkläre, was, muss man sagen, wer sie waren. Sie hießen Benandanti, das heißt die, die „für das Gute gehen“. Und nicht jeder wurde es. Man wurde als Benandante geboren.

Es geschah selten, aber es geschah. Manche Kinder kamen noch in eine dünne Haut gehüllt zur Welt, den Fruchtsack. Die Hebammen sagten, sie seien „mit dem Hemd“ geboren. Für die Bauern war es ein Zeichen: Dieses Kind hatte eine Gabe. Ein Stück dieser Haut wurde aufbewahrt, getrocknet und als Amulett getragen, das Caulo. Wenn jemand es verlor, verlor er auch seine Macht. Der Rest wurde früh gelernt, als Kind, oft von der Mutter.

Und nun das, was in den Quatembernächten geschah.

Der Benandante ging schlafen. Sein Körper blieb dort, im Bett ausgestreckt, reglos wie ein Toter. Aber der Geist ging hinaus. Er ging leicht hinaus, ohne Lärm, und nahm die Gestalt eines Tieres an: einer Maus, eines Schmetterlings, einer Katze. Er rannte über die Felder, zwischen den Hecken, unter dem Mond. Und ging zu einer Verabredung.

Dort erwarteten ihn seine Gefährten. Und gegenüber, auf der anderen Seite, die Feinde: die Malandanti. Das waren die Hexen und Zauberer, die die Ernten verderben und die Tiere krank machen wollten.

Die Schlacht begann.

Die Benandanti kämpften mit Fenchelstängeln. Die Malandanti mit Sorghumrohren. Feldwaffen, Bauernwaffen. Sie schlugen sich, jagten sich, bis eine der beiden Seiten gewann. Und das Ergebnis zählte, denn davon hing das Jahr ab. Wenn die Benandanti siegten, wuchs das Korn, füllten sich die Reben, blieben die Ställe gesund. Wenn die Malandanti siegten, kam die Hungersnot.

Wenn der Tag zurückkehrte, erwachten die Benandanti in ihren Betten, müde wie nach einer echten Arbeitsnacht. Und für den Rest des Jahres gingen sie ihrem Handwerk nach: Sie heilten den bösen Blick, kurierten Verhexungen. Manche Frauen sagten, sie könnten die Toten sehen.

Diese Geschichte scheint ein Märchen zu sein. Dabei ist sie belegt. Denn an einer Stelle hörte in Cividale die Inquisition davon.

1575 hatte ein Benandante, Paolo Gasparotto, aus dem Dorf Iassico, einem Müller aus Brazzano, Pietro Rotaro, ein Amulett gegeben, damit er es zur Heilung eines kranken Sohnes benutze. Der Pfarrer, Bartolomeo Sgabarizza, erfuhr davon. Er wurde neugierig. Er ging nach Cividale, um mit dem Inquisitor zu sprechen. Sie hörten auch einen weiteren Benandante, Battista Moduco. Sie hörten sich ihre Erzählungen an und hielten sie am Ende für einfache Landmärchen. Sie schlossen den Fall.

Es hätte dort enden können. Aber 1580 kam ein neuer Inquisitor, Felice Passeri, ein strengerer, und rollte alles wieder auf.

Gasparotto, vorgeladen, bestritt, ein Benandante zu sein. Am nächsten Tag änderte er seine Meinung und gab es zu. Moduco, verhaftet, erzählte offen, was er tat. Aber der Inquisitor wollte nichts von Schlachten zugunsten der Ernte hören. Er wollte hören, dass der Teufel im Spiel war. Mit vielen Fragen, mit Druck, mit Tagen in der Zelle sagten die beiden Bauern am Ende, was der Inquisitor wollte: dass sie vom Teufel getäuscht worden seien.

Im November 1581 wurden sie als Ketzer zu sechs Monaten Gefängnis verurteilt, die dann erlassen wurden. Sie mussten nur fünfzehn Tage in Cividale bleiben.

In den folgenden Jahren wurden weitere Benandanti verhört: Anna la Rossa, Donna Aquilina, Caterina la Guercia, Toffolo di Buri. Nach und nach veränderten sich, laut den Protokollen, ihre Erzählungen. Die Kämpfe für das Gute verwandelten sich in den Worten der Richter in Hexensabbate. Die Benandanti, die sich immer als Verteidiger des Dorfes betrachtet hatten, wurden in ihren eigenen Augen der Hexerei verdächtig.

1649 wurde Michele Soppe verhaftet, den man den „Hauptmann der Benandanti“ nannte. Er starb am 20. November 1650 im Gefängnis von Udine, bevor der Prozess zu Ende war.

Der Kult überlebte, wie es scheint, in manchen Winkeln bis ins siebzehnte Jahrhundert und darüber hinaus. Dann verschwand er.

Wir hätten ihn vergessen, wenn nicht ein junger Historiker in den Sechzigerjahren des zwanzigsten Jahrhunderts in das Erzbischöfliche Archiv von Udine gekommen wäre. Er hieß Carlo Ginzburg. Er fand diese Protokolle. Er las sie. Und 1966 schrieb er ein Buch, „Die Benandanti“, das in die ganze Welt übersetzt wurde.

Was sie wirklich waren, darüber streiten die Historiker noch. Ginzburg und andere dachten an einen alten Fruchtbarkeitskult, wer weiß wie viele Jahrhunderte zuvor entstanden. Andere Gelehrte, wie Norman Cohn und Ronald Hutton, haben Zweifel. Vielleicht war es eine jüngere Vorstellung. Vielleicht etwas Einfacheres, aus der Angst um die Ernten geboren.

Aber es bleibt die Tatsache, und sie ist es, die einen schaudern lässt: Vor vier Jahrhunderten gab es im Friaul Männer und Frauen, die glaubten, jedes Jahr zu kämpfen, um die Felder zu retten. Mit einem Fenchelbüschel in der Hand. Während sie schliefen.